Traicionalamemoriaunrecuerdo

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Traicionalamemoriaunrecuerdo

Mensaje por Dr. Tocomocho el Jue Mar 28, 2013 3:33 am

Yo es cárcel. Amor es cárcel también.
O no.

Eso dicen, pero estas palabras no hablan, no dicen; como mucho, están escritas. Ni siquiera saben del sabor, nunca han gustado. Lo que era sabroso y alimentaba es ya para ellas un mal guiso, demasiado aliño y poca chicha.

Son otras. Ya no cuentan un recuerdo, nunca han dicho lo que fueron en otros momentos. Hasta qué punto traiciona la memoria un recuerdo. Es mentira eso de que una imagen vale más que mil palabras. Sobre todo si son palabras sueltas que se han escapado, no están pensadas. No están escritas.

- Aquí vengo malvendiendo este discurso de palabras que quisieron estar sueltas y se ataron, un ramillete de flores secas, una caja de bombones vacía, una carta que se perdió en el mar y no encontré en ninguna botella, la joya de una corona de cartón de filtro, un pañuelo usado.-

No pueden contar la lluvia, que en la tierra seca no existe, hasta que llueve durante siempre, y después vuelve a secarse. Y luego llueve. Y eso.

- Pero ya no más, solo vi llover un rato. Después fui a prostituir palabras a callejones limpios y puros, sitios a los que nadie va.-

Callejones donde solo hay putas palabras, son una gran mentira. Cuando llueve no hace frío, solo si hace viento, o a veces. Pero hace frío, o no, huyendo de él las palabras se asfixian.

Y no pueden contar cuando arden, ni cuando sudan y se vacían exhaustas, un universo entero hueco, vacío. Entonces, no cuentan nada. Traiciona la memoria un recuerdo.



(dibujillo)
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